Callate! que me desesperas...

Hacer las valijas

- Salimos esta noche, amiga?

- No, todavía estoy haciendo las valijas…

- A dónde te vas?

- De dónde vengo, en realidad…

- Pero las estas haciendo o deshaciendo?

- Haciendo…

Decir adios, es más difícil de lo que uno se imagina, cuando llega el congelamiento uno toma la decisión, pero cuando llega la hora de poner todo en la valija, es un choque.

Empezás a ver que hay cosas que no te importa meterlas así nomás, hechas un bollo.

Otras cosas las doblás con cuidado.
Otras decidís llevarlas en bolso de mano, con vos, cerquita.

Cada tanto vas y chequeas la valija. Te fijás que todo este bien. Que nada se haya movido de lugar sin que lo notes. Aunque sabés que eso no puede pasar.

De viaje hay que irse mi querida.
Move las prendas en la valija todo lo que quieras hasta que te sientas segura de que ya esta todo listo, pero el avión, te espera.

Amar esas prendas, minimizar las otras, esta bien. Sólo te cuenta la historia que viviste con ellas.

Un buen tip antes de empezar el viaje: lava cada una de ellas.
Quitale todas las manchas y reproches. Perfumalas, que huelan a jazmín, vainilla o ropita de bebé.

No se llena la valija con ropa sucia jamás. En el nuevo destino, no hay tiempo ni espacio, para lavar el pasado.

Buen viaje, otra vez.

.- Dedicado a Ambar (@)

Where is my PERRA?

Para las mujeres, por más que estemos jugando en el jardín de las superadas, hay cuestiones que son inevitables.

La mayoría de nosotras, se inició sexualmente de la mano de un novio.

Ese que te amo mucho, te espero, te maduró.

El chasco viene como mínimo con el segundo. Donde te das cuenta que con cada hombre y en cada contexto y circunstancia la sexualidad sufre variaciones. A veces, significativas.

Si el cambio es muy notorio una queda desconcertada.

-¡Yo cogía bien!

En la absoluta oscuridad, mientras él duerme su orgasmo, vos estás con los ojos abiertos de par en par, yendo de un lado para otro, buscando la respuesta a tal frustrante encuentro.

Ojo, no te estás quejando de su performance. (Aunque pudo haber sido olvidable)

Te estás quejando de no encontrar tu juego. Como si el cuerpo no respondiera a tus órdenes. Algo que antes era una canción conocida, de pronto no pasa de un tarareo.

Tranquila, cuando, llega otro compañero y vuelve la magia, la chispa te enciende y aquella gran mujer amante vuelve al juego. Welcome back, dear friend!

Los factores externos a las mujeres nos encienden, nos apagan. Considerablemente.

- _ Me la bajás!

- _ Que te bajo si no tenés nada que suba?

- _ La libido, querido. La libido!

Cuando jugamos en reserva, es muy frecuente que esto suceda.

Es bueno que lo tengas claro y lo manejes. De lo contrario, tenés el derrape asegurado.

El no encontrarte aún en tu habitual nivel, obviamente que puede pasar con un jugador de primera, en los primeros combates, pero eso se acomoda solo. A fuerza de reencuentros. Otras veces, es simplemente una falta de química lapidaria.

Con la reserva estás más expuesta a esto, simplemente porque justamente, por alguna razón, no es un jugador de primera.

El hombre tiene más claro el sistema de reserva. Sos un recurso, un garche. Es como hacer negocios. Reglas claras.

Pero tu necesidad de encontrar esa canción conocida te lleva al derrape.

Confundís el placer con el sentimiento y sos capaz de tirar un “mi amor”, sólo porque tuviste un orgasmo. (a algunos hombres les pasa lo mismo, pero en general, la tienen más clara)

El realismo no mágico nos afecta.

Que él tenga novia.

Que sea brutalmente sincero.

La falta de reciprocidad.

La falta de caballerosidad.

La falta de confianza.

La incomodidad.

La falta de seducción.

El saber que el antes y el después es lo mismo, nos la baja.

Pero lo que más nos la baja es que la reserva, siempre te va a recordar, el jogo bonito aquel…

Jugar con la reserva tiene reglas. La próxima lo charlamos…

Shit happens.-

La reserva

Habiendo iniciado la pretemporada en preescolar, con mi noviecito Tomate, en la adolescencia se empezaron a jugar los partidos más memorables.

Los primeros partidos, nos enfrentamos con los de la camiseta celeste. Jugadores tiernos con proyecto de barba y voces que cambiaban de una semana a la otra.

El capitán del equipo celeste dijo un día: ¿Querés ser mi novia? y la capitana del equipo rosa desprendió un vergonzoso: “bueno…”

¡Qué fáciles eran esos partidos!

La táctica para cada equipo era distinta. Las camisetas celestes se acercaban a las rosas con movimientos robóticos y con un cabeceo imaginario te invitaban a bailar “Don´t cry” de los Guns ´N Roses.

Las fichas rosas marcaban la distancia con los brazos y ahí comenzaba el segundo tiempo.

Cuando llegaron los partidos de primera división las camisetas de ellos eran verdes.

Los partidos eran más aguerridos. Había combate y tercer tiempo.

Siempre le fui a los pies del 9. Laura y Jessie le iban más a los carrileros y Sami se enamoraba de los arqueros.

La camiseta verde significaban que eran elegibles. Jugadores con grandes habilidades, seguros, confiables, con poder de definición y un placer verlos jugar.

Con algunos hemos jugado mundiales. Partidos de 5, 3 y 6 años. ¡Buenos partidos!

Luego del último encuentro, perdí 1 a 0. Nos intercambiamos camisetas, nos sacamos la foto del recuerdo y volví a los entrenamientos.

-Se juega con la reserva, dijo el entrenador.

Aquí es dónde muchas camisetas rosas se confunden. Jugar con la reserva no es un partido oficial.

Los jugadores llevan la pechera roja. Es un stop en tu vida. Un simple recurso.

Cada jugadora elige su hombre de rojo. Cada una con motivos distintos. Según su juego.

Ellos se saben elegidos para entrenar y no se sienten del todo conformes con eso, pero… por algo no llegaron a primera. Fue su elección rendir a medias.

Mi hombre de pechera roja no es un buen jugador. No lo elijo porque sea el mejor amante, lo elijo porque es imposible que nos enamoremos y nos alejemos del objetivo.

La pechera roja siempre está ahí, cerca, dispuesta y te mantiene despierta.

Mientras las camisetas verdes corren en la cancha vecina, vos te rearmas.

La pechera roja te baila, te hace jugar por toda la cancha, mientras pensás si tu lugar realmente es de 9 o es hora de ir un rato al arco.

Terminas el partido y no hay abrazo de gol…

Gracias a la reserva reafirmas tu amor por el juego y recordás que siempre es mejor el “JOGO BONITO”.-

La capa finita

El enamoramiento, ese estado de pelotudez que no se fundamenta con nada, eso que no es amor pero puede llegar a serlo, eso.

Eso que nace con un cruce de miradas, se alimenta de un chiste tonto y explota con un intercambio de roces casuales, eso.

El enamoramiento se desencadena con una cosa chiquita, con lo más tonto e insignificante.

Mi abuela sintió ese enamoramiento cuando mi abuelo la pisó en el colectivo y le dijo: discúlpeme señorita.

Eso sintió mi papá cuando su auto quedó detenido en una barrera de San Isidro, junto al de mi mamá, y la siguió hasta la catedral. La miró toda la misa y quiso que fuera la madre de sus hijos. (¿hola?)

Eso sentí yo cuando él me dijo: “tu boca o mi muerte”. Y me hizo reír…

Los nudos y finales de estas historias no vienen al caso, sólo representan ese primer momento en que los mirás distinto. Las neuronas se apagan y en el peor de los casos, podés entonar una canción de Arjona. Cualquier pecado se puede cometer. No estas en pleno uso de tus facultades.

Pero este estado es como la capa finita de hielo en el lago. Muy finita.

Con el tiempo puede hacerse más gruesa, pero ahora estamos en terreno frágil.

Cada uno de sus actos puede ser una grieta en el hielo.

Nos enamoramos de cosas circunstanciales e insignificantes y nos desenamoramos más sorpresivamente y de cosas aún más pequeñas.

Como dije antes, no es amor.

Así fue que uno me mantuvo atontada hasta que un día lo ví desviar su mirada siguiendo un culo pasajero, y escuché el primer “cric” en el hielo. O a otro lo admiré hasta que hizo ruido con la pajita mientras tomaba una Coca-Cola y el “cric” abrió paso a otro, y otro. Creo que el muchacho cayó al agua cuando el hielo se rompió y se congeló.

Lo bueno de estas grietas es que cuando el hielo se rompe, no duele como el amor. Es más, no recuerdo que me había gustado de ellos, sólo recuerdo que de un día para el otro, el nudo en la boca del estómago desapareció, no los pensé más, no cante más canciones idiotas con cara de ñoña y dejé de desear.

(A los que dejé de amar, fue por cosas importantes.

Pero estamos hablando de lo que no llega a amor.)

Es así, necesitamos admirarnos, todo el tiempo. Tan injusto y agotador, como estimulante querer ser cada día mejor para el otro. Supongo que así se llega al amor.

Lo malo de todo esto es que hoy escuché el primer “cric”.

Lo bueno de todo esto, es que mi mamá no hizo ruido con la pajita… ¡Hola!

Sacar cuentas...

ugador

Terminando el mes de agosto.

Al mejor estilo Bridget Jones puedo decir que en lo que va del año no abandoné los puchos, ningún kilo bajado, me separé, casi me gusta un tipo pero como era medio tipo y no completo, lo abandoné cuando aún era sólo una idea.

Jugué a ser torera con un toro pero me cansé de jugar a que no nos amamos. Quise repartir la libido como me sugirió Carla York, pero terminé jugando al TA TE TI.

Entre todas esas vueltas siempre aparecía el gran jugador, y el milagro de sentirme bien.

Pero sólo se que no se nada, que con el jugador no se puede jugar y que no hay razones para sentirme bien, pero me siento bien mágicamente. El milagro, ¿viste?.

Y hace un rato estaba disfrutando la nochecita, copita de vino en mano y Los Beach Boys cantándome, entonces pensé en San Telmo, que me gusta mucho y me hace bien. (me pasa como con el jugador).

Y pensé en volver a vivir sola. (porque soy hija reincidente) Después recordé porqué volví a casa y que en casa nunca hay nadie y que es como vivir sola. (pero no es San Telmo)

Comencé a sacar cuentas, alquiler, expensas, impuestos y demás.

Después pensé en ir a dar una vuelta por San Telmo, respirarlo un poco, tomarme una cervecita en Gibraltar. Es más barato.

Terminé de escribir sobre San Telmo y me llegó un SMS del jugador. Un mensaje que no esperaba. Sentí un amor inmenso. Un pánico único. Y se me pegó una sonrisa en el alma. Él hace sonreír mi alma.

Por un momento lo sentí posible, cercano y mío.

Ahí volví a recordar que mi jugador es como San Telmo. Soñarlo fue sacar cuentas.

La realidad es quedarme en casa.

LOS PUENTES

Después de una relación importante,

aparece una relación “puente” y

todo gran amor es precedido por ella.

Es muy importante y necesario un pelotudo

con quien aceitarse antes de volver a las canchas.

Hacer un poco de catarsis, soñar un poco con los pies

muy lejos del suelo, alejarte un poco de tus metas y

fracasar con alguien que no signifique pérdida alguna.

Por lo tanto, hay altas probabilidades que entre tu

amado ex y tu futura media naranja haya un gran FIASCO.

.- Shit happens!

LA CAJA FUERTE

Estábamos hablando del primer amor. Cuando me tocó el turno de hablar, saqué de la cajita donde lo dejé guardado tanto tiempo y dije su nombre.

- Mi primer amor es Santiago. Lo amé desde el primer momento y me amó como nadie me va a poder amar jamás.

Cuando terminé la historia todos sugirieron lo mismo. Que lo buscara. Que si nos habíamos amado así, teníamos que vernos de nuevo.

Les dije que no quería. Que así era un recuerdo perfecto. Tenía miedo de encontrarlo pelado, gordo, casado y con 3 hijos.

Esto es el blog

Me leen... (increíble)

Sapeando

Bloguiemos